"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que el. El escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio". El juego del Ángel. Carlos Ruiz Zafón

miércoles, 11 de junio de 2014

Te podías haber callado la puta boca, porque aun no era el momento de decir nada. 
Me repito esto desde ayer. Es un vídeo infinito en el cual solo aparece una pantalla negra y yo diciéndome eso.
He convertido "el mejor año" de mi vida en un desastre. Me he hundido en el barro hasta las pantorrillas y voy sin cuerda. ¡Viva!
Que si que tienes razón en lo que decías, pero la razón nunca da la felicidad, y en este caso menos.
No vale la pena que me insulte sin parar, si al menos me hubieras dejado tu (o no se lo que hemos hecho sinceramente) podría insultarte y odiarte y desfogarme de alguna manera, pero no. Como siempre he sido yo y mi odiosa mente macabra la que le gusta jugar con mi vida como si fuera un castillo de naipes y soplar para ver como se destruye todo lo que había construido, porque a pesar de estar edificado sobre un frágil hilo transparente, en apenas un día me he dado cuenta de yo le quiero más de lo que imaginaba.

No se

No se si estoy siendo masoquista o sensata.
No se si era correcto decir lo que pensaba. Pero es que es verdad, siento que no encajamos como deberiamos de encajar, siento que  voy a un ritmo y tu a otro, siento que vivo en un mundo y tu en otro. Pero desde que te lo dije mi mente no para de torturarme haciendome ver que no valoraba lo que tenía. Tenía al chico más cariñoso del mundo, al chico que me dejaba hacer lo que me daba la absoluta gana, a un chico que me escuchaba aunque no me entendiera, a un chico que le preocupaba que me pasaba. Y voy yo y le digo que necesito cosas en común, conversaciones inteligentes y metas comunes. Voy y le digo que me falta unión de ese tipo y lo tiro todo al garete.
Y aqui estoy de nuevo. 2 años despues, viendo que sólo cuando soy una desgraciada se escribir.

Si sobrevivo 2 semanas a esto, puedo sobrevivir a todo. Pero si no lo hago, no se en que clase de persona me voy a convertir.