"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que el. El escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio". El juego del Ángel. Carlos Ruiz Zafón

miércoles, 11 de junio de 2014

No se

No se si estoy siendo masoquista o sensata.
No se si era correcto decir lo que pensaba. Pero es que es verdad, siento que no encajamos como deberiamos de encajar, siento que  voy a un ritmo y tu a otro, siento que vivo en un mundo y tu en otro. Pero desde que te lo dije mi mente no para de torturarme haciendome ver que no valoraba lo que tenía. Tenía al chico más cariñoso del mundo, al chico que me dejaba hacer lo que me daba la absoluta gana, a un chico que me escuchaba aunque no me entendiera, a un chico que le preocupaba que me pasaba. Y voy yo y le digo que necesito cosas en común, conversaciones inteligentes y metas comunes. Voy y le digo que me falta unión de ese tipo y lo tiro todo al garete.
Y aqui estoy de nuevo. 2 años despues, viendo que sólo cuando soy una desgraciada se escribir.

Si sobrevivo 2 semanas a esto, puedo sobrevivir a todo. Pero si no lo hago, no se en que clase de persona me voy a convertir.