"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que el. El escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio". El juego del Ángel. Carlos Ruiz Zafón
In Psique
La abrazó de improvisto, por detrás, como solía hacerlo. Acercó su rostro al de ella le besó la mejilla, el cuello...ella solo cerraba los ojos y acariciaba sus manos se dejaba llevar. Se miraron un instante y se leyeron los ojos como si en ellos estuvieran escritos sus sentimientos. La beso en los labios, poco a poco saboreandolos, disfrutando de cada vez que se estremecía entre sus brazos, se le erizaba la piel por momentos y sentía como su corazón le impulsaba a besarle con más desenfreno y pasión que nunca. Hacía tiempo que no se sentía así , tan inspirada, tan apasionada, tan... eran caricias arrebatadas mordiscos en la oreja ,y susurros entrecortados que le llevaban a un pre éxtasis de emoción. El la seguía y no podía parar de acariciarla sin cesar, algo les había invadido por dentro, algo que hacía tiempo que no sentían. Arrebato. La ropa caía a ambos lados ...estaban listos.
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