"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que el. El escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio". El juego del Ángel. Carlos Ruiz Zafón

sábado, 28 de mayo de 2011

Solo ha hecho falta conocerte un poco, para que ya me pille irremediablemente por ti. Solo ha hecho falta ver como eres, para darme cuenta de que has estado ahí, y yo estaba ciega. Solo ha hecho falta abrazarte una noche para saber que necesito algo así siempre. Y si hacia falta tan poco... ¿por qué no me había dado cuenta hasta ahora?
Pero eres tan perfecto para mi que debes de ser solo una ilusión. Un sueño de algo imposible que nunca tendré. Una utopía más en mi vida.  Aunque…¿qué mas da? Ya me estoy acostumbrando solo a soñar y no tener. A desear y no alcanzar. A imaginar…sin sentir. Y te preguntarás porque alguien como yo se enamora. Y te contestaré…Que yo me enamoré un día del amor, y desde entonces sufro por ello. Te diré que he dado vueltas, y he besado sin amor…y que ha llegado un momento en que quiero hacerlo de manera sincera. Déjame que te enseñe como soy, déjame seducirte con lo que tengo. Y si no te gusta no pasa nada. Solo tienes que decirme. “Solo te quiero como amiga”. Y no será duro para mí, por lo menos tú no lo apreciarás, porque soy fuerte y ya se asumir que nadie me va a querer como quiero yo.

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