"Un escritor nunca olvida la primera vez que acepta unas monedas o un elogio a cambio de una historia. Nunca olvida la primera vez que siente el dulce veneno de la vanidad en la sangre y cree que, si consigue que nadie descubra su falta de talento, el sueño de la literatura será capaz de poner techo sobre su cabeza, un plato caliente al final del día y lo que más anhela: su nombre impreso en un miserable pedazo de papel que seguramente vivirá más que el. El escritor está condenado a recordar ese momento, porque para entonces ya está perdido y su alma tiene precio". El juego del Ángel. Carlos Ruiz Zafón

lunes, 7 de marzo de 2011

No te lo puedo prometer...


Pensaba y aun pienso que en el fondo eres diferente a todos los demás.Estoy convencida de que te has colocado una coraza de palabras a tu alrededor que te hace sentirte protegido. Dices que ya no quieres y que has perdido la fe en el amor. Pero aun piensas que es posible aunque lo niegues. Me gustaría descubrir que de lo que dices es realmente verdad, pero se que nunca lo harás. No obstante me da miedo  encontrarme con esa coraza indestructible y hundirme mas de lo normal. Pasarme de la linea contigo puede suponer dos cosas, o acierto o fallo absoluto. No puedo prometerte que no me vaya a volver adicta a ti..y se que ese instante será mi destrucción. Porque si dejo que mi cuerpo se moldee entre tus manos y mis labios tomen la forma de los tuyos, no puedo prometerte que no me enamoraré de ti. Y si no quieres que eso ocurra aléjate de mi, porque yo por propia voluntad ya soy incapaz de hacerlo.